Frei. Teil 1 - Beerdigung, Verlust, Onkologie

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Anonim

Sie jammerten. Wir haben geweint. Sie wischten sich die Augen und sprachen leise. Wie immer bei der Beerdigung, keine Überraschung. Er schwieg. Er schüttelte die ihm ausgestreckten Hände, nickte, lauschte mitfühlenden Worten. Neben ihm stand ihre Mutter, groß und aufrecht, mit grauem Gesicht und kleinen, tränenroten Augen. Er sah sie von der Seite an und dachte, wie ähnlich sie sich waren – seine Schwiegermutter und seine inzwischen verstorbene Frau. Vielleicht zum ersten Mal seit dem Tag seiner Begegnung sah er Elena Nikolaevna so traurig. Es überrascht natürlich nicht - die Tochter ist gestorben. Sein Herz war schwer, schmerzlich, melancholisch. "Witwer" - er probierte dieses Wort an sich selbst aus und konnte sich nicht daran gewöhnen. Witwer, Witwer …

Er wünschte, die Beerdigung würde früher stattfinden. Es war unangenehm, dass sie danach immer noch in ihre Wohnung gingen, wo Pfannkuchen, Kutia, Wodka auf dem Tisch standen. Plötzlich kam der Gedanke an die Wikinger – die wussten viel über Beerdigungen. Sie haben einen Menschen auf einer langen Reise in ein anderes Leben begleitet, sie glaubten, dass es ihm dort besser gehen würde. Tatsächlich denken Christen genauso. Warum also sind diese Tränen, unterdrücktes Schluchzen? Warum freuen Sie sich nicht einfach für einen Menschen, der in eine bessere Welt gegangen ist, in der es weder Schmerzen noch Leiden gibt? Außerdem müssen wir uns für seine Frau freuen, die im letzten Monat so gelitten hat, dass es sich schämt, sie anzusehen, als ob Sie schuld daran wären, dass sie nicht genauso lügt, nicht bewusstlos stöhnt.

Er merkte, dass er abgelenkt war und schämte sich dafür. Jetzt sollte er wahrscheinlich an nichts mehr denken können, er sollte in großer Trauer erstickt werden. Aber er spürte nur die Ungewohntheit der Situation und noch immer eine dumpfe Irritation.

Der Tag ging auf den Mittag zu, der Friedhof war wie ein Park in die Sonne getaucht. Er setzte eine dunkle Brille auf und versteckte sich dahinter vor seinen Mitmenschen. Ich wollte nicht zurück in die Wohnung. Jetzt möchte ich ins Auto steigen und irgendwo an einen ruhigen See fahren. Am Ufer sitzen, träge Steine ins Wasser werfen und an nichts denken, sich an die Einsamkeit gewöhnen. Nein, nicht zur Einsamkeit, er fühlte es nicht. Es war ein anderes Gefühl, noch unklar, überraschend, unverständlich.

Die Beerdigung war vorbei und alle gingen zum Minibus am Eingang des Friedhofs. Er nahm seine Schwiegermutter am Arm.

Der Geruch von Essen empfing die Wohnung, eine ungewöhnliche Unordnung. Sofort fingen die Frauen an, mit Tellern, Gläsern, Geschirr von der Küche ins Zimmer zu eilen. Die Männer setzten sich an den Tisch und betrachteten die darauf platzierten Flaschen - Likör, Wodka, Cognac. Er setzte sich ans Kopfende des Tisches und fühlte sich richtig schlecht, wie ein Geburtstagskind, und das gleiche festliche Treiben. Verdammt, so ein Fest zum Gedenken hätte es nicht geben sollen. Oder hören Sie dann auf, sich die Augen zu wischen, endlos zu schnüffeln und in einem Unterton zu sprechen. Kutia wurde direkt vor ihn gestellt und er war sofort beunruhigt – er hatte sie seit seiner Kindheit gehasst.

Endlich kamen die Teller und Stapel nicht mehr an, und es herrschte eine gewisse Ruhe am Tisch. Alle sahen ihn an, und es war unangenehm. Muss etwas sagen. Was sagen sie in solchen Fällen? Möge sie in Frieden ruhen? Ruhe in Frieden? Was für ein blöder abgedroschener Satz. Glücklicherweise begann jemand für ihn zu sprechen. Beim ersten tranken wir ohne anzustoßen. Sie gossen noch etwas nach. Er saß da und hörte nicht auf das, was um ihn herum geschah, er hatte immer noch ein seltsames Gefühl der Unwirklichkeit dessen, was geschah. Als wäre es nicht seine Frau, sondern er selbst gestorben und erhebt sich nun über all dem, ist er überrascht.

Entschuldigend stieg er vom Tisch, klopfte sich die Taschen ab, demonstrierte, dass er Zigaretten suchte und die Gesellschaft gerade wegen der Lust am Rauchen verließ. Mit mitfühlenden Blicken wurde er weggeführt.

Gott sei Dank war niemand mehr in der Küche, und er zündete sich eine Zigarette an und lehnte sich an das Fensterbrett. Auf dem Tisch lagen Verpackungen und Päckchen, in der Ecke standen Flaschen aufgereiht. Als seine Frau aufhörte aufzustehen, hörte er auf zu putzen, nur in ihrem Zimmer wurde perfekte Ordnung aufrechterhalten. Er wollte plötzlich hineingehen, um zu sehen, wie das Zimmer jetzt aussieht, ohne den hageren grauen Körper auf dem schmalen Bett. Oder sich vielleicht ohne Fremde von seiner Frau verabschieden, mit ihr allein sein? Lautlos, wie ein Dieb, schlüpfte er an der Tür zum Wohnzimmer vorbei, wo das Gedenken weiterging, und betrat das Schlafzimmer seiner Frau, wobei er die Tür hinter sich schloss.

Das Fenster ist weit geöffnet, aber es riecht immer noch schwer süßlich. Dieser Todesgeruch ist schon lange hier, er kam von seiner Frau im Krankenhaus. Er dachte, er solle das Sofa wegwerfen - das ist das Letzte, was von der Krankheit seiner Frau übrig geblieben ist, und er war es, der ganz von diesem Geruch durchtränkt war. Den Rest sammelte er in einem riesigen Sack auf und brachte ihn zum Müllhaufen, sobald die Leiche in die Leichenhalle gebracht wurde. Er wollte nicht, dass etwas von dieser Hoffnungslosigkeit auch nur eine Minute länger im Haus blieb.

Er setzte sich auf einen Stuhl am Fenster und schüttelte eine weitere Zigarette aus der zerknüllten Packung, überrascht, den Ruf nicht zu hören. Seine Frau durfte in der Wohnung nicht rauchen, und zwanzig Jahre Ehe lang rauchte er an der Müllrutsche, an den bespritzten, obszönen Worten und geschmückt mit schlampigen Graffitiwänden.

Das Zimmer war fast leer. Ein Bücherregal mit Büchern - sie werden wohl auch weggeworfen werden müssen - ein Tisch, zwei Stühle und ein Sofa, auf dem seine Frau vor drei Tagen gestorben ist. An diesem Abend ging er zu ihr, machte sich schon fertig zum Schlafen, um die Windel zu wechseln und die letzte Schmerzmittelspritze des Tages zu verabreichen. Und ich hörte nicht das übliche heisere Atmen. Die Frau war tot, daran bestand kein Zweifel, aber er beugte sich noch immer über sie und lauschte. Vorsichtig legte er die vorbereitete Spritze auf den Nachttisch und ging auf den Flur, um einen Krankenwagen zu rufen. Zwei Stunden später war sie bereits weggebracht worden, und er begann aufzuräumen.

Er nahm ein altes Album aus dem Schrank und schlug es bis zur ersten Seite auf. Man glaubte, dies sei ihr – für sie und ihr – Familienalbum, der Garant für ein glückliches Eheleben. Der Rest der Fotografien – Kinder- und Jugendfotos – war über andere Alben verteilt, die sich ständig irgendwo versteckten. Dieser lag immer an der auffälligsten Stelle und zeigte sich Gästen und Bekannten endlos.

Ihr Bild. Eine blasse junge Frau in einem wilden lila Kleid. Ein gequältes, elendes Lächeln auf seinen Lippen. Er erinnerte sich - dieses Foto wurde aufgenommen, als er seine Freunde zu Neujahr besuchte, als sie gerade verheiratet waren. Wie sie damals versuchte, es allen recht zu machen! Zuerst hielt er ihr mangelndes Selbstbewusstsein für den Wunsch, das Beste für ihn zu sein, und schon ein Jahr nach der Hochzeit erkannte er, dass sie nur ein notorisches, unterdrücktes Mädchen war, das fieberhaft Angst hatte, verlassen zu werden.

Er sah sich das Gesicht auf dem Foto genauer an. Dünne Lippen, kleine Augen, dünnes Haar, ungeschicktes Make-up. Der Mund sieht aus wie eine mit einem roten Filzstift gezeichnete Linie. Sie malte immer bunt, was ihr überhaupt nicht gefiel. Es schien, als hätte jemand lachend auf ein weißes Blatt Papier einen unbeholfenen Anschein eines menschlichen Gesichts gezeichnet.

- Nikolai! - rief seine Schwiegermutter an. - Nikolai, wo bist du?

Und dann tauchte ihr Kopf in der Tür auf. Wie eine Schlange, dachte er. Tatsächlich schien ein kleiner Kopf an einem langen, sehnigen Hals in den Raum zu kriechen.

- Nikolai, wo bist du? - ein tragisches, vorwurfsvolles Flüstern. - Immerhin sind Leute gekommen.

„Ich komme“, sagte er und schlug das Album zu. - Ich bin unterwegs, Elena Nikolaevna.

Und er kehrte ins Wohnzimmer zurück. Die Männer waren schon merklich beschwipst, Gespräche drehten das Hauptthema des Tages – seine Frau und ihre Beerdigung – ab. Und wieder liegt ihr Foto auf der Kommode. In der Nähe steht ein Glas Wodka, das wie ein Deckel mit einem Stück getrocknetem Brot bedeckt ist. Das gleiche seltsame, besonders erfolglose Foto. Er fand, dass sie immer krank aussah, als hätte ihr jemand sofort ins Gesicht geschrieben, dass die Krankheit an ihr nagen würde. Vielleicht hatte sie selbst eine Ahnung davon? Was für ein Unsinn …

Er wollte unbedingt allein sein, um zu erkennen, was passiert war. Die Leute in der Umgebung mischten sich ein, ihre Gespräche wirkten dumm, falsch. Er verstand nicht, warum sie alle kamen. Schließlich hatte seine Frau keine Freunde. Die meisten seiner Freunde saßen am Tisch, aber er wollte sie auch nicht sehen. In seinem Leben hatte sich zu viel verändert, um von der Menge zur Diskussion gestellt zu werden.

Schließlich begannen die Gäste sich zu verabschieden. Ein paar sympathische, banale Sätze, ein paar tröstende Schulterklopfen - und er war mit seiner Schwiegermutter allein gelassen. Mehrere Versuche von Frauen, ihr beim Abräumen des Tisches zu helfen, wies sie entschieden zurück, und nun trug sie, ohne aufzuhören zu schnuppern, selbst endlose Teller in die Küche, stellte sie neben die Spüle und kehrte für die nächste Portion zurück. Natürlich konnte er ihr nicht erlauben, allein aufzuräumen, und jetzt wusch er schweigend und düster das Geschirr.

Plötzlich hatte man das Gefühl, dass seine Frau nicht tot ist, sie ist immer noch hier, und es sind ihre schlurfenden Schritte, die auf dem Flur zu hören sind, näherkommen, näher kommen … Er schüttelte den Kopf. Wir müssen uns zurückhalten, ausharren, bis die Schwiegermutter zu ihrem Platz geht. Sie können jetzt nicht mit ihr streiten, es ist nicht der richtige Zeitpunkt. Es ist schwer für sie. Härter als er. Du musst tolerant sein.

Er wusch einen ganzen Berg Geschirr, während Elena Nikolaevna auf dem Schiebetisch fegte und klapperte. Den Geräuschen nach zu urteilen, ist bei ihm etwas schief gelaufen, wahrscheinlich steckte der Deckel wieder fest. Die Schwiegermutter zuckte und rüttelte am Tisch, was einen schrecklichen Krach machte. Jedes Geräusch ging ihm auf die Nerven. Er biss die Zähne zusammen. „Ich werde ihr nicht helfen. Ich würde diesen Tisch heute gar nicht sauber machen. Ich würde keine Hilfe ablehnen, wenn sie mir angeboten wird. Ich würde mich nicht vergewaltigen, schon gar nicht am Tag der Beerdigung. Das ist dumm. Es ist einfach dumm."

Die Schwiegermutter betrat mit müdem, tränenüberströmtem und dennoch zufriedenem Gesicht die Küche. Der gleiche Ausdruck war oft auf dem Gesicht seiner Frau. Sie war ständig auf den Beinen, wusch endlos Böden, klopfte Teppiche aus, staubte ab, nähte Gardinen, polierte Möbel … Gardinen gab es zu kaufen, aber sie lehnte sein Angebot empört ab.

„Du betrinkst dich nicht…

Und obwohl sie sich gekaufte Vorhänge leicht leisten konnten, kaufte sie Stoff und nähte sie eine Woche lang, nachts, während sie über der Nähmaschine einschlief. Er ging mit Schuldgefühlen ins Bett. Als er fragte, warum sie einmal in der Woche alle Teppiche ausklopfen solle, wischte sie sich mit einem orangefarbenen Gummifinger im Handschuh müde eine Strähne von ihrer blassen Stirn und hielt ihm einen Vortrag über Bakterien und schlechte Ökologie. Als er von der Arbeit nach Hause kam, fand er sein Bett auf. Die Decke sträubte sich an ihr, das schief liegende Kissen sah aus wie ein angeschlagener Apfel - alles in den Gruben von den spitzen kleinen Fäusten seiner Frau. Es hieß "das Bett lüften", und er, der es von der Armee gewohnt war, dass das Bett gemacht wurde, ging mit Ekel an seinem Schlafplatz vorbei, und beim Zubettgehen fühlte er sich unwohl, wie unter freiem Himmel.

Sie war ständig beschäftigt.

- Natasha, du hättest dich ausgeruht, - sagte er zu ihr, als er sah, wie sie zum zweiten Mal an einem Tag den unteren Rücken packte und die Böden mit Pulver wischte. Aber sie richtete sich mühsam auf und sah ihn traurig an. Und dann kehrte sie zu ihrem Beruf zurück.

Als der russische Markt endlich expandierte, kaufte er eine ausgezeichnete Waschmaschine, dann eine Spülmaschine, einen Staubsauger und einen ganzen Schrank mit neuen Haushaltschemikalien. Aber sie kochte weiter im Tank auf dem Herd, und er ging auf den Balkon hinaus, um der Feuchtigkeit zu entfliehen, die sich an den Wänden und in seinen Lungen festsetzte. Seine Frau, die wie immer mit gedämpftem und müdem Gesicht über einer Wäschewanne stand, folgte ihm mit vorwurfsvollem Blick. Schweigend.

… Er merkte, dass er wieder nachdachte und schon lange gestanden hatte, die Hände auf den Tisch am Rand der Spüle gelegt. Warum zum Teufel hat er das Geschirr so abgewaschen, anstatt es in die Spülmaschine zu stellen? Zu Lebzeiten seiner Frau tat er dies oft, um sie von unnötigen Sorgen zu befreien. Und dann hörte ich das Spritzen von Wasser und das Klirren von Geschirr - es war Natalya, die ihm jede einzelne Tasse und jeden Teller nachspülte, weil … „Nun, was bist du! Was für eine Wäsche gibt es in diesem Auto?"

Komischer Tag. Er denkt ständig an die Vergangenheit, anstatt über seinen Verlust zu trauern. Die Schwiegermutter raschelte weiter mit etwas im Wohnzimmer. Er hörte zu – staubte ab, ordnete Bücher in den Regalen neu. Wozu? Sie wird zu ihr gehen, und er braucht keine polierten Kleiderschränke. Er öffnete das Fenster und beugte sich auf die Straße. Ein warmer Sommerabend senkte sich über die Stadt, es roch nach Staub und Laub, ein alter klappernder Wagen fuhr vorbei. Die Zeit ist schon ziemlich spät, aber die Kinder spielen noch auf dem Spielplatz - schließlich ist es hell, und auch Mütter sitzen auf Bänken, unterhalten sich leise, holen regelmäßig Taschentücher heraus und wischen den verschmierten Kindern die Gesichter ab.

Sie hatten keine Kinder. Jetzt, in einem Moment der Erleuchtung, verstand er warum - sie wollte ihn mit niemandem teilen. Sie brauchte nur ihn, um zu Hause zu sein – die ganze Zeit. Sie mochte seine Abwesenheit nicht, aber sie machte ihm nie etwas vor. Als er vom Geburtstag eines Freundes nach Hause kam, beugte sich seine Frau noch über völlig saubere Böden oder nähte oder putzte Besteck - und nur ihre Lippen waren fest zusammengepresst, und ihr Blick war bemitleidenswert und vorwurfsvoll.

Warum zur Hölle? Er rief sie an allen Feiertagen mit ihm an, seine Freunde riefen sie extra an und luden sie separat ein, aber sie ging nirgendwo hin - ihrer Meinung nach ließen sie die Hausarbeit nicht los. Was machst du? Zum hundertsten Mal die Böden waschen und die Wäsche stärken, damit man später nicht mehr darauf schlafen kann? Einmal erzählte er ihr davon, dass es ihm unangenehm sei, auf harten Laken zu schlafen, und sie weinte den ganzen Abend schweigend und setzte ihre nutzlose Arbeit fort.

Er rief sie in Restaurants und Theater an, aber alles war nutzlos. Sie blieb zu Hause und säuberte die Messer. Und er fühlte sich ständig schuldig, als ob es ihm nicht genug wäre, bis acht Uhr abends zu arbeiten, den Müll rauszubringen und traditionell Kartoffeln zu schälen und sicherzustellen, dass der Kühlschrank nicht leer ist.

Fortsetzung folgt…

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